Después de una noche durmiendo a tirones por que a la mitad de Barcelona le había dado por ponerse a pitar con el coche me dio por levantarme. Al poner la radio comprendí el por que, el Barça había ganado. Oh el fútbol, ese deporte, ese gran negocio que mueve tantos millones, donde por lo que cuesta un fichaje se podría mantener a millones de niños de otros países. Luego se quejan que hay crisis, no hay dinero para los trabajadores, pero todo el que se quiera para los jugadores. Con el fútbol pasa algo parecido como con el nacionalismo. Dar la falsa sensación de que pertenecen a algo, que cuando el equipo marca, ellos marcan, que cuando baja de división, ellos bajan. Jamás entenderé que celebra la gente. ¿Dónde esta la euforia de saber que un tío por marcar un gol a ganado mas que tu en tu puta vida? El opio del pueblo, dales a tíos pegando a una pelota, hazles equipos para dividirles, enfréntales y se olvidaran de la miserable vida que llevan. Joder, nada más salir a la calle ya veo a un notas con la camiseta de Puyol.
Mientras voy caminando vuelvo a ver la triste estampa de cada mañana. Caras tristes, cabezas agachadas, gente trajeada. Maldita rutina, pensar que esta gente morirá completamente vacía, pensando que el máximo exponente de la felicidad es jubilarse, malgastar toda su vida sirviendo a otros, alimentando a la bestia, y al final de sus dias no podrán decir nada. No les culpo, nos educaron desde pequeños para pensar que esto era vivir, trabajar y trabajar para el patrón, acumular todo lo que se pueda y acabar tu triste existencia con todas las comodidades y bienes materiales que hayas obtenido. Si, yo también eh estado currando, pero no pensaba hacerlo toda la vida, yo pretendo vivir de una forma alternativa, de la forma en que no nos hablan en los libros del cole. Siempre eh querido pirarme a algún pueblo abandonado cerca de algún río, reformarlo y allí junto a mas gente montar una sociedad anarquista a pequeña escala.
Decidí acercarme a la C.S.O. de los personajes de ayer, lo mismo podía sacar algo interesante o un puñetazo de Llibertat. Fuese lo que fuese, no tenia nada mejor que hacer. No fue difícil encontrarla, al ir avanzando vi una comparta en un balcón que ponía ‘C.S.O. INGOBERNABLES'. Piqué a la puerta. Puta casualidad que abrió Llibertat. -¿Pero tu has visto la hora que es?- Dijo refregándose los ojos. -Y también me alegro de verte- Le froto fuerte con la mano la cresta y paso dentro con toda la confianza del mundo. -¡Capullo! -¿Y los otros? -Tenían que ir a echar una mano a un colega. -¿Y tu? -Yo estaba durmiendo hasta que me has despertado- Mirada asesina de nuevo. Hecho un vistazo a mi alrededor. -¡Impresionante! Ni punkis drogándose, ni perros pulgosos defecando. -¿Qué? -Na, cosas mías. Oye Llibertat, cuéntame algo de ti. Tu ayer te tragaste mi historia, es lo mínimo por mi parte- Dije en tono cortés.
Llibertat me relato que se había pirado de casa. Tenía follones con la familia y no estaba a gusto. Conoció a Igualdad y Solidaridad en unas fiestas alternativas y hablándolo decidieron hacer de un antiguo cine la C.S.O. Ingobernables. Coincidimos en la idea de querer cambiar las cosas y se la veía decidida.
Se escucharon unos golpes en la puerta y entraron Igualdad y Solidaridad. Con la tontería ya habían pasado horas desde que entré en la casa.
Después de relatarles lo sucedido se solidarizaron conmigo, incluso desapareció la mirada de odio en el rostro de Llibertat. Se tomaron otra ronda más cada uno y se marcharon. Por lo que se ve les caí bien, me invitaron a pasarme por una C.S.O que tenían entre los 3.
Al menos me llevaba algo bueno del día, que había sido mas largo de lo que yo hubiera querido.
Tengo un pequeño sitio ocupado, donde hace años había una pequeña mercería. No es gran cosa, pero tampoco necesito más.
La gente cuando mencionas casa ocupa por lo general les viene a la cabeza un antro sucio, lleno de mierda, de punkis drogándose y perros pulgosos meándose y cagándose por todos lados. En la mayoría de los que he estado no es así.
La mía fue una ocupación fácil, ya que he vivido en esa zona toda mi vida, conozco a los vecinos desde peque y hay buen rollo.
El sitio llevaba muchos años abandonado, y para estar vacío prefiero darle un uso y poder dormir bajo techo.
Forcé la cerradura sin armar mucho follón, una vez cambiada, la casa era mía.
Pongo la tele y por puta casualidad sale mi careta, están volviendo a emitir la noticia de las detenciones en la manifestación. Tienen que darlo como poco unas 3 veces al día para que a todos les quede claro lo malos que somos. Nos comparan con terroristas y ni siquiera dicen de que es la manifestación. Con decir que unos antisistema radicales la han liado es suficiente.
A continuación sale la noticia de que unos 10 skinheads han metido una paliza a otro inmigrante.
Me hace gracia que a esos sujetes se les llame skinheads, cuando el movimiento se originó gracias a la inmigración de jamaicanos a Inglaterra en el 69 y como movimiento de clase obrera. Estos niños de papa con banderitas de la falange y esvásticas bordadas en la bomber poco tienen que ver con ellos. Es como si a los nazis les diese por llevar traje y corbata y por ello todo el que lo llevase lo fuera.
Aunque no nos vamos a engañar, los verdaderos fascistas no llevan la cabeza rapada, están en las grandes empresas, los cabezas huecas con bates son solo los peones.
Borreguitos que se han dejado comer el coco. En realidad me dan pena, nadie nace siendo fascista o nacional socialista, es algo que se inculca, por otra parte es el camino más fácil. Inculcar un falso sentimiento de pertenecer a un cacho de tierra, a una línea imaginaria trazada en un mapa y decirles que tienen que defender su tierra de inmigrantes. Me hace gracia por que seguro que su familia en algún momento fue inmigrante y lo mas probable es que entre tu sangre haya algo de mestizaje.
Sobre el orgullo ario de meter una paliza entre 10 personas armadas a un inmigrante… creo que no hace falta hacer ningún comentario.
Apago la tele y con el estomago revuelto me marcho a la cama. Como cada noche me paro a pensar un poco, quiero cambiar las cosas, quiero cambiar esta mierda de mundo y lo quiero hacer ya.
Mañana será otro día.
Esa noche soñé que había un nuevo mundo, donde no nos separaban ni las banderas, ni entupidas fronteras, ni el color de la piel. Donde nadie era mas que nadie, donde no existían ni patrones, ni políticos, ni ricos, ni pobres, ni explotados, ni explotadores.
Ya echaba de menos la calle, en la celda no teníamos ni ventana.
Lleno mis pulmones de aire, si se le puede llamar aire a esto. Miles y miles de coches, fabricas, aerosoles… echando mierda sin parar las 24 horas del día.
A lo que íbamos, llene mis pulmones de mierda y mire el reloj, ya estaba atardeciendo, no importa, nadie me esperaba en casa ni tenia que madrugar al día siguiente para ir a trabajar. La excusa para despedirme junto a mis compañeros era que se trasladaban para mejorar sus servicios. Esto se traduce en que nos despiden para llevarse la empresa a un país tercermundista para contratar a mano de obra barata, llenarse los bolsillos con lo que se ahorran entre pagarles una mierda y pasar de contratos, seguros, bajas y sindicatos. Y así se mejoran sus productos.
Entré en un bar en el que su nombre me llamó la atención, ’Corazón Indomable’.
Sonaba de fondo ‘Abre los ojos’ de ‘Los muertos de Cristo’. El bar estaba con las paredes empapeladas de carteles de la CNT, una pequeña joyita de la que nunca me había percatado.
Me dirigí al baño para al menos lavarme la cara y ver que tal la brecha.
-¿Pero que te han hecho?-
Y allí fue cuando me gire y los vi por primera vez.
En la mesa de al lado había tres personas, una chica con cresta de mi edad aproximadamente, un chico de pelo rubio revuelto y una chica con la cabeza llena de rastas.
-¿Qué que es lo que te ha pasado?-Repitió la chica de la cresta por segunda vez.
-¿Sabéis que las manifestaciones terminan de dos maneras no? O en tu casita o apaleado y detenido. A mi me tocó la segunda.- Esbocé una mueca que pretendía ser una sonrisa.
-Joder, si es que no se han salvado ni las botas- Dijo riéndose la chica de las rastas.
Continué mi travesía hacia el baño, me mire al espejo, estaba de puta pena.
Al salir en la mesa de los de antes había una silla de más, la mirada de ‘siéntate’ lo decía todo.
Tome asiento y me pedí una cerveza.
-¿Por qué te pides una cerveza? ¿Te crees mas mayor así?- Dijo la chica de la cresta.
Me crují los nudillos y me dispuse a darle un discursito.
El camarero trajo la cerveza, le di un largo trago y la mire a los ojos.
-Al contrario que tu con tu cocacola, que esta hecha mas que nada de mierdas ratifícales y no te aporta nada, mi cerveza esta hecha a base de cereales y contiene vitaminas. Por lo tanto el que tendría que saltar escandalizado diciendo ‘¿Qué coño haces bebiendo eso?’ Sería yo.- Le pegue otro trago y esbocé una sonrisa de oreja a oreja.
La chica me hecho una mirada de odio, cogió y se terminósu cocacola.
-Antes de que acabéis a ostias, mejor que nos presentemos todos. La señorita pro cocacola se llama Llibertat, el apuesto joven de mi lado se llama Igualdad y yo Solidaridad. ¿Y el señor pro birra es…?-
-Autogestión.
-Una vez hechas las presentaciones y dado por finalizado el debate sobre distintas bebidas, cuéntanos toda la movida- Dijo Solidaridad.
Y entre miradas atentas y una de indiferencia empecé a relatar mi aventura.
Un segundo impacto colisiono contra mi cráneo, eso amigos míos era la tan bien llamada democracia, si no pensabas como ellos intentaban hacer que cambiases de opinión a porrazos. Bendito cuerpo de mossos de escuadra, cuantos intentos de expresar nuestra opinión había reventado, cuantos golpes habían intentado silenciarnos. Estoy seguro que ni tan siquiera saben el porque de la manifestación. El tercer porrazo me hizo una brecha, la sangre empezó a brotar por mi cabeza rapada. Me engancharon entre 4 agentes y me pusieron contra el suelo, notaba como sus rodillas se me incrustaban en la nuca y en la espalda, notando las costillas apunto de romperse. Me llevaron en el aire, agarrados de pies y brazos por unas cuantas calles. Empezaron a aparecer flashes. Benditos medios de comunicación y su forma de tergiversar la verdad hacia el morbo, hacia el espectáculo puro y duro. Estaban deteniendo a más gente, pero en primera plana convenía mas poner al joven de estética skinhead. Vendería mas y de paso se hecha mas mierda encima de un movimiento que bastante enmierdado esta ya de cara al publico.
Camino al furgón de policía ninguno de ellos dice nada. ¿Qué van a decir? Les pagan para no hablar, para no pensar, les pagan para golpear a su pueblo, los animales tienen más sensibilidad que estos sujetos.
Que te lleven agarrado de pies y brazos, con la cabeza sangrando y aturdido, como si fuese un perro rabioso, solo por pedir derecho a techo, solo por pedir no estar esclavizados el resto de nuestra puta vida pagando un espacio solo para vivir y que probablemente le dejaremos como deuda a nuestros hijos, da bastante que pensar.
Fin de trayecto, me tiran contra el suelo con la delicadeza que les caracteriza. Y de un navajazo me rompen los cordones de las botas, me arrancan la cadena de la cartera de un tirón, al ver el DNI me pregunta en tono burlón que si soy yo el de la foto y se auto responden afirmando cuanto me he jodido la vida rapándome la cabeza. Tiene gracia que me hable de moralidad un perro al servicio del estado.
Me meten en el furgón y derechito a la comisaría de ‘Les Corts'. Me espera lo mismo que las anteriores veces.
Después de estar unas 20 horas detenido, sin atención medica ni abogado, encerrado con el típico fachita que cree que la culpa de todo es de los de fuera que nos quitan el trabajo. Es gracioso, me pregunto a quien de aquí le gustaría estar currando unas 15 horas de sol a sol por menos de 10 euros al día, tanto les culpan de la crisis y son los que mas sustentan la economía.
Me llaman para hacerme fotos de los nuevos tatuajes para el expediente. Y a lo dicho, después de unas 20 horas dicen que me voy, me llegara la citación judicial, me acusan de agredir a la autoridad, yo lo llamo autodefensa y detención política, llevo a ir con traje y corbata en vez de con una bomber con una A bordada y ni me hubieran tocado. El juicio lo de siempre, una sarta de mentiras. Al estado le conviene detener a gente, por muy insignificante que sea lo que hayan hecho, y en el juicio aplicar sanciones económicas, así de fácil es llenarse los bolsillos con el pueblo. Con un poco de suerte hasta puede que escarmiente y se les pase la rebeldía. Cojo mis cosas y salgo a la calle.
Los Olvidados nace como algo para hacer mas amenas las 7 horas que me paso currando en la gasolinera, como ya esta casi todo el mundo de vacaciones, pues son muchas horas sin nada que hacer. Arto de dibujitos sin sentido y puesto que desde peque me ha gustado escribir pues me dio por empezar esto y de una tarde pasó a la otra y a la otra y ya van bastantes capítulos.
La historia trata de unos personajes que por casualidades de la vida sus vidas se cruzan, todos tienen un pensamiento parecido y ganas de cambiar las cosas, de hay deciden formar una organización y empezar a hacer cosillas que poco a poco se les irán yendo de las manos. Hay cosas basadas en experiencias propias y otras totalmente inventadas. Y paso de enrollarme mas y os dejo con el prologo, el resto los iré colgando cuando vaya pasándolos al ordena.
PROLOGO
Y cada vez me daba mas cuenta de lo inútil que había sido todo.
Cambiar el mundo, que ilusos habíamos sido.
¿Cómo se nos pudo ni tan siquiera pasa por la cabeza?
Sueños, ilusiones y la esperanza de hacer algo más que el resto.
Las manifestaciones ya se nos habían quedado pequeñas, estábamos cansados de las consignas vacías, que se quedaban en eso, solo palabras repetidas una y otra vez, cuales borreguitos de los que tanto decíamos rehuir. Después de las manifestaciones la gente volvía a su casa y como si nada, como quien se disfraza de superhéroe para carnaval.
Habían sido revolucionarios por un día, habían gritado contra la injusticia e incluso cantando todos juntos como hermanos ‘hijos del pueblo’.
Al día siguiente volverían a sus monótonas vidas, a agachar la cabeza en el trabajo o consentirle humillaciones al patrón.
Por no hablar de la supuesta juventud radical, que presuponía que el más anarquista era el que llevara la cresta mas alta o la chupa con mas parches e imperdibles.
Ya estábamos muy quemados de todo eso, de tanta falsedad, de tanto miedo, de tanta revolución de postal, de tanta camiseta del ‘Che’ sin saber ni quien era, de tantas pintadas de ‘Anarquía y cerveza fría’, de tanto eslogan prediseñado, de tantos niños de papa jugando a ser obreros, cuando en su vida han dado un palo al agua.
Y ahora me arrepiento, de haber sido el que propuso la idea, el que lo planeo todo, el que dio las ordenes.
Ojala nunca hubiese entrado en aquel bar, ojala nunca me hubiera sentado en aquella mesa.
No tendría que haber encendido esa chispa, quizás así todos estarían en casa, sanos y salvos, yo no estaría encerrado y ella no habría muerto.
Bueno, aquí os dejo un corto que hicimos unos colegas y yo en el taller de cine.
La historia es una adaptación del cuento de los 3 cerditos, cambiando los cerditos por punkis y el lobo feroz por unos policías que irán echándolos de sus casas.
Ya diréis que tal.
Es ponerme chaleco y unas esposas y se me sube la mala ostia... xD
Eskoria Films es una compañía a la que le tengo especial cariño, es el tipo de cine que me gustaría hacer, se lo pasan de puta madre, hace que yo, el espectador se lo pase también de lujo y todo esto sin un duro.
Si su anterior película editada en DVD 'Kombate Brutal' me dejo encantado, Real Zombie Revolver va un paso mas allá.
Se nota que han mejorado, tanto en el terreno técnico con los distintos planos muy logrados, como los fx casposos o el ritmo narrativo de la historia. El salvaje oeste ibizenco, una historia de venganza, un pueblo que corre peligro, dos enemigos a muerte, gore y zombis.
LOS EFECTOS SECUNDARIOS DE ESNIFAR TIZA
